" JOGO
Depositada no fundo há a poeira
Uma pedra de dor em cada mão
Uma águia que voa
tornando a clareira
qualquer coisa de breve e de rasgão
Desembainhada a espada
a dizer a morte
Ou o lince correndo de raspão
Fica o sossego de se jogar a sorte
A vida, não."
Maria Teresa Horta
«DESTINO»
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